Жила-была девочка. Ну вот так жила, никого не трогала... И всё в ней было прекрасно... но самая главная черта перечёркивала все её достоинства рано или поздно: она любила размышлять, всё ставить под вопрос. Девочка была трудолюбивой и упорной. В школе она училась с усердием, все задачки она решала с интересом и для неё это не было чем-то обременительным. Наоборот, ей это нравилось с каждым разом всё больше. Однажды, под ночь... по рисованию было сказано, как ни странно, нарисовать картину, под названием "Мир". Рисуя не очень аккуратно... цветы, деревья, небо, солнышко... зверей и людей, дома... она задумалась о своём существовании... впервые в жизни. Слова врезались в молодое сознание и град вопросов: "Чего ради?" - ранил больше всего. Учебники по истории не давали ответ, а биология описывала только физическую оболочку. Мысль была одна: вечность. Вечно сидеть и работать... но жизнь не вечна. Это всерьёз пугало девочку. Выходит, всё - пустая трата времени? Так где найти ответ? День за днём, она думала, гадала... где же тот самый мир, в котором она найдёт себя? Точно не тот, в котором она пребывает сейчас. Он скучен и школьный материал уже не вызывает восторга в его позновании. Она как будто уже знала всё наперёд - и ошибки истории, и основные функции души и тела... Основа. Детали её, в виде постоянной и бесполезной зубрёжки мелких частичек лишь отнимали время. Всё дальше и глубже она уходила в себя, создавая нечто иное, более нереальное. Она брала сюжеты рассказов и переделывала их, просматривая вариации и вероятности их концовок. Рождалась и умирала за несколько часов, проживая сотни жизней... Это занятие настолько поглотило её, что она чётко разделила грань. Школа и то, что её окружает - реально и скучно. Мир, полный свободы и загадок - всего-то её мечта, его не может быть на самом деле. Так и случилось. Девочка увядала, как цветок в слишком тесной и жаркой теплице... силы будто покидали её и она только и лежала в кровати, предаваясь мнимым грёзам... так называемая реальность настолько опротивела, что никто не мог её заставить обратить её внимание на него. В этом просто не было смысла. Но все мы знаем, что чудо приходит тогда, когда его совсем не ждёшь... Выходя ненадолго на улицу, чтобы покачаться на качелях, она встретила мальчика. Он был полностью противоположен ей: малец буквально источал энергию и некое стремление, которое было непонятно девочке. Это было крайне заразительным... Заметила она это не сразу... сначала мальчик для неё не казался примечательным... Она ценила только силу красок, которыми она раскрашивала свой мир... как ей казалось, в другом мире их не было ни капли. Но этот мальчик... Как он ей понравился! Он был буквально палитрой, при ближайшем рассмотрении. Краски густыми каплями падали на землю и окрашивали её зеленой и каштаном... а в цветке, прорастающем рядом - смешали белоснежный с жёлтым. И вот так, каждой частице придавало цвет лишь одно слово этого мальчика. Так она увидела цвет в этом мире. Для девочки было непонятным, почему мальчик сам подошёл к ней и заговорил. Никто не обращал на неё внимания - видимо, она совсем истощилась и стала прозрачной... Возможно, ему было жаль её... или просто так - неважно теперь. Главное, начало было положено. Они говорили дни на пролёт. Обо всём. Мальчик охотно окрашивал весь мир цветами, а девочка ловила часть капель. Она наполнялась, медленно, но верно. Новые, неизвестные силы наполняли её, придавая краски и сияния телу. Познание этого, не менее загадочного мира было куда увлекательней, и его не надо было красить самой - это делали и другие люди, да и будто он сам красил себя любимого. Девочка разучилась что-то делать и стремиться... ей заново приходилось к этому привыкать. К труду и работе. А она так привыкла... что всё-всё ей известно уже заранее... Она видела людей и их цвета. Она могла посмотреть-поговорить с человеком и определить его характер... если повезёт - то и уловить его судьбу. Как же для неё было удивительно, узнав, что это могут не все и сила эта - дана не каждому. Как же так? Она искала интересный мир... но вот он! Всегда был и под носом, и под ногами, и под рукой... Скорлупа треснула и полностью открыла девочку для ранее забытой реальности. Одно плохо: взамен новых ощущений, она обнажила свою душу и сердце, став уязвимой. Мальчик был проводником, от которого девочка зависела так, как от воздуха для лёгких. Любовь... она не раз переживала её в своих грёзах... но что теперь? Так сложно было воплотить это здесь... Ранее, она писала небольшие стихи. Получались они коряво и без особых красок - сил тогда почти не было, чтобы вложить что-то... Однако, не теперь. Непонятное вдохновение вело её и она постепенно училась вкладывать цвет в слова, чтобы сами строчки, как этот мир, окрашивали сами себя и дарили цвет другим. Таков был её подарок. Так родилась Поэтесса, хотя и существовала задолго до этого. Но именно сейчас родилась и ожила. Увы, но краски всё время попадались не самые оптимистичные и подчастую выходили стихи с привкусом серебряной печали... Хотя и иногда мелькало разноцветное творчество, но сиё было случаем редким. Продолжалось это время долго, почти вечность... ей всерьёз казалось, что она нашла себя. Он давал ей новые краски, а она отдавала ему некую плату своими стихами, чтобы он всегда мог восполнить затраченные цвета, лишь прочитав строчки... Всё же... что-то было явно не так. Поэтесса знала ещё со времён своих грёз, что за белым идёт всегда чёрный... Опасалась она больше потому, что белый на этот раз был ослепительно ярким... накручивая себе неприятности, она ждала непроглядную тьму... Краски охладели. Мальчик стал иным... и говорили они по-другому. Пусто. Эти разговоры более не приносили красок, а наоборот отнимали их и - хуже того - перекрашивали в чёрный... Как будто от бессилия, Поэтесса стала капризной и заносчивой. Если ранее она просила, то на сей раз требовала. Почуяв силу цвета однажды, она боялась его потерять. Ведь если её проводник уйдёт - всё снова станет бесцветным! Уйдёт и стремление к новым знаниям, поискам новых оттенков... Она просто снова истощится... и растворится. Поэтесса лгала и лицемерила, сама себе отравляя краски. Что только не придумала, чтобы удержать его! Но всё было бесполезно - она могла только поглощать и отдавала в ответ совсем чуть-чуть. Разленилась, и не искала ничего сама... приказ, сплошной приказ голодного паразита! Каковы ни были её старания... он всё равно вскоре ушёл... Точнее, улетел. Но отнюдь не обещал вернуться. Лишь сказал, на прощание: "Говоришь, сделаешь для меня всё, что пожелаю? Так живи! Живи без меня! Это лучшее, что ты можешь для меня сделать." - он взобрался на огромного дракона с зелёной чешуёй, которая слегка отливала голубым с сиреневым, и изрёк последнее: "И не ищи меня боле." Дракон взмахнул крылом, резко развернувшись... Как бы от себя, взлетая, он задел окаменевшую от горя и негодования Поэтессу своим хвостом с острыми шипами. Поэтесса упала от сильного удара, а на груди угрожающе пульсировал поток крови из небольшой, но глубокой царапины, оставленной драконом. Обнажённое сердце, которое было и так отравлено, сильно кровоточило и краски стали такими же, как и кровь, уходившую в землю под ногами Поэтессы... другая же часть, которая выливалась просто так, от новообретённого гнева, чернела и выедала землю. Питаясь зелёным и коричневым, тёмные краски ожили и образовывали яму, глубокую и тёмную... в которой иногда проникал лунный свет печали. Совсем редко - солнечно-жёлтый, который Поэтесса для себя воспринимала в весьма эгоистичной форме. Она лежала на спине, чувствуя, что умирает. Вот-вот цвет иссякнет и станет абсолютной тьмой вокруг... такой непробудной, что она не сможет отличать и другие оттенки, как раньше. А кто ещё заглянет в её глубокую ямку и спасёт её? Тьма почти накрыла её, и, наверное, скорее всего её закопают, чем найдут... Но... что это? Бабочки..? Мягко-золотистая пыльца коснулась пальцев... щеки... и губ... Нежно и приятно новый цвет полз по телу и питал её. На дне было всегда мокро и сыро от слёз Поэтессы... но теперь она сжалась и прекратила свой плачь, бережно сохраняя новые чувства. Рана затягивалась на истерзанном сердце, затягивалась... хотя и оставила грубый шрам, как напоминание о своей ошибке и попытке идти по чужому пути. Так родилась Капелла. Но двум не место в одном сознании... душе... теле... Поэтессу пришлось убить. Ласково и с печалью, чтобы и она ушла, вместе с ней. Капелла лишилась дара сочинять и окрашивать стихи, но обрела нечто новое... Это чувство, которое можно обрести побывав на самом дне своего сознания. Надежду. Цвет этот был не ярок как упорный и радостный янтарь. Нет... Нежный, чувственный... это белое золото ласкало и давало сил, зарождая нечто новое в сердце. Так Капелла научилась создавать. Она создавала постепенно, как будто переделывая тьму и ручьи солёных слёз... но приносило это куда большие плоды. Из одного она делала два. Из двух - четыре. Из четырёх - шесть... Даже из пустоты вокруг выходили мелкие капли подобно голубому небу. Постепенно, постепенно... мир не пробрёл прежних красок. Сгустки цвета витали в воздухе, порою лениво образуя силуэты - отголоски прежнего. Надежда переполняла Капеллу... но она не знала куда идти и что делать. Просто ловить в пустоте цвет было уже неинтересно - она была полностью наполнена нежно-золотой надеждой, лиловой импровизацией, зелёной жизненностью, светло-розоватой романтикой и чуть-чуть каштановой уверенностью. Не хватало одного... то, что она потеряла... то, что дракон вырвал из сердца своими шипами. - Дитя, ты задержалось на промежутке... - окликнул незнакомый голос Капеллу и прервал её невесёлые мысли. Она обернулась на звук. Это был ослепительно белый единорог... он источал что-то неизведанное и прекрасное. Он будто сочетал в себе все цвета и они объединились в одно созвучное сияние. Бабочки хлопали крылышками вокруг него и блаженно простирали свои маленькие хоботки, чтобы наполниться ценной краской... - Я думала, что ничего уже нет. Но я жива... или нет? - Цвет всё ещё в тебе... не достаточно ли этого для жизни? - Я не знаю. Как всегда... не знаю. - Не хочешь, разве не так? - единорог слегка взмахнул рогом... Словно по приказу, бабочки сплелись воедино, разделяя самих себя на две разные части... образуя крылья на спине животного подобно своим собственным. Единорог плавно махал ими, распыляя пыльцу... Отделившаяся пыльца приобретала свой цвет и в свою очередь создавала дверь с определённой резьбой. Таких дверей было неисчислимое множество. - Взирай, дитя... и слушай речь слепую... - единорог важно цокнул правым копытом и слова потекли рекой красок, не нарушая безмолвную тишину... Слова - как ноты чувств. Тонкие и еле уловимые. - Дверь каждая свой Путь откроет и проложит свой исход. Путь к небу иль на запад, на восток... Жить мерно или ж миром править, Карать мечом иль даровать бесценный шанс на жизнь... Ничто тебе в содеянном не переправить: Что сделано - то создано навек. И так закон велит. С тебя - свой выбор, в табу краёв бескрайних. Иди дитя к тому, что ждёт тебя вдали. Вперёд... вперёд... вперёд иди... иди... Последние слова растаяли в воздухе, с последними каплями... Капелла ловила каждую ноту... И лишь услышала последний всплеск наставления: - Не верь глазам и ярким ядам, Молчание как клад храни. Не цвет решает путь всех восприятий, А только мы... лишь мы... Не ограничивай всех чувств, так глупо заковав их в краски правил. Молчи дитя... молчи... Пусть сила заниния тебя заместо говорит. Не потеряй... не потеряйся... Храни... храни, храни, храни... Капелла стояла как камень, неподвижно и стойко, с закрытыми глазами... прислушивалась внутри к себе... как самовар закипая и смешивая привычную воду с чем-то другим... Кажется, она уже привыкла к таким переменам, но не может не сдержать улыбку. В который раз. Она осмотрела двери. Какие-то были вызывающего, яркого цвета, иные - тёмные, почти невидимые... И лишь глухое эхо безмолвия, как некая грань меж ними. Вот дверца поварихи. Золотистая, задорная. С оттенком меди. На этом Пути она бы стала при дворе какого-нибудь короля изобретать самые изысканные блюда, став известнейшим кулинаром во всём мире. Пополнела бы, правда... но хорошего человека всегда должно быть много! Семеро детей и любящий муж... ради семейного счастья можно пожертвовать и фигурой! Далеко-далеко, массивная дверь воина. Переполненная знакомым алым гневом, но смешанный с янтарём, несгибаемой уверенностью и силой. Ни одна крепость не устояла бы против неё. Кроме сердца мужчины - её подчиненного, по душе которому больше была прекрасная принцесса из соседнего королевства, чем его отважная командирша... Одиночество в бликах славы и золота. Обеспеченная долгая жизнь и независимость - недурно, если задуматься. Сверху - почти лёгкая, еле уловимая дверка. Воздушная, от неё веяло неким холодом. Изобретатель. Она бы построила первую машину, которая бы подняла обычных людей в небо, без помощи магии. Это стало бы смыслом её жизни: открывать нечто новое. Создавать своё знание. Беда в том, что она прожила бы только чуть больше половины обычного - случиться неприятный случай при одном эксперименте с новым видом взрывчатки, специально для более безопасного добывания руды. Иронично, не так ли? Но жизнь, насыщенная и интересная, в кругу верных друзей-учёных - заманчиво! Ах, вот... ещё одна. Изысканней и краше других. Лиловая с бордовым... чуточку оранжевого оттенка в опреве... Актриса. Жизнь, полная поклонников и любовников, лести и дорогих подарков. Сцена, яркие костюмы и новые маски каждый день - певица и танцовщица в добавок. Ей бы заранее достались все самые престижные театры. Только главная роль! Такая красавица была бы слишком яркая для второстепенной роли и затмила бы первую, кто бы там ни был и кто бы там ни играл! Печально, но опять нить жизни обрывается раньше положенного, но не сей раз ощутимо позже - когда старость начнёт брать своё и прежние привелегии исчезнут, сначала она бы попыталась отравиться. Но, уцелев, сделает ещё пару попыток застрелить себя - на все старания револьвер лишь ответит жалобной осечкой. В конце концов, полностью отвергнутая всеми, она по воле случая споткнётся на лестничной площадке и сломает шею... И ещё много, много дверей... простой служанки, которая станет королевой и станет править страной, после гибели любимого принца... или же богатой дочки банкира, семья которой потом обеднеет и ей придётся просить милостыню на грязных закоулках рыночной площади. Капелла молча проплывала сквозь ряды дверок и дверей... Оглянувшись, она заметила одну непримечательную дверцу. Она была пуста и безжизненна. Цель жизни - банальная война с ленью и сплошные поиски... но, постойте... Поэтесса? Та самая Поэтесса. Это её дверь! Капелла окинула взглядом остальные. "Подумать только... это всё - порождение моих мыслей... а я считала их лишь выдумкой... Они все... предо мной. Все мои прожитые жизни-грёзы..." - прошептала она. Задорно и весело расплёскивая зелёный, её смех разрезал тишину... капля упала на дверь Поэтессы. Дверка засияла странным... светом ли, цветом ли... Его невозможно было описать. Непонятно... но так притягательно. "Любовь..." - сорвалось с губ. - "Это её цвет..." - она легонько коснулась пальцами двери и она открылась. Внутри было темно... но то ощущение в конце манило и затягивало. Единорог был прав. Нельзя было всё заключить в рамки цвета. Это знание... неведомо откуда, но она знала, что это такое. Жизнь. Жизнь вечная. История умершей Поэтессы была незакончена здесь, её можно было исправить. В отличае от других дверей, здесь была свобода выбора. Поиск цвета... цвета любви. "Ступеньки. Сколько их много!" - громко воскликнула она с улыбкой. - "Бесполезная на первый взгляд школа поможет сойти с пути обыденности и я смогу различать цвет... красить, создавать, творить... Встреча с ложным любимым поможет мне осознать ошибки и найти это... чувство? Это всего лишь подсказки, что создал мне мой мир... полезные марионетки." Блеск. Очертания... кого-то знакомого. Он сиял этим прекрасным, абстрактным цветом, протягивая ей руку. Никак не могла она собрать все границы этой интересной загадки, стоявшей в двери, и сказать хотя бы для себя... кто он такой..? Он... живой, настоящий... Не дожидаясь приветствия, или даже боясь услышать его, Капелла шагнула за порог... неуверенно обхватывая до боли знакомую ладонь... Сильная дрожь пронзила её. Краски дополнили пустующую брешь и тело стало меняться. За спиной выросли крылья, сотканные из тех бабочек, распыляя радужную пыльцу... и дверь закрылась. Пути назад не было. Знакомец продолжал сжимать её руку, бережно и крепко, а тело не прекращало свой ход перемен. На лбу стало сосредоточиваться сине-голубая краска ясности и из переносицы вырос массивный рог. Волосы полыхали мягким огнём... они легонько колыхались от невидимого ветра. Окрас всего тела стал таким же... странным. Капелла смотрела в глаза своей любви и навсегда запомнила его лицо. В последний раз... сознание пронзила мысль... мысль-осознание... Подарок Поэтессы. Талант, в образе единорога... любовь, наполняющая и ведущая её... не подделка-привязанность. Это тот самый путь, который Капелла не прошла, убив несчастную Поэтессу. Результат его... возможная, лучшая концовка, которую так просто не придумаешь... Пред тем, как пройти свой поиск заново в новой интерпретации... Капелла улыбнулась. Искренне и радостно, предвкушая встречу. Миг - и оба они растворились. Зарождаясь заново. По меркам их сознаний - пройдёт меньше секунды нашего времени, прежде чем они вспомнят, ради чего пришли в этот мир...
